si te ví, si te ví llorando...

La fiesta de clausura del festival de cine alternativo fashión ambulante empezó a las diez de la noche, los invitados, y los anexos, como yo, fuimos llegando como expedición de arrieras al MACO. Empezamos a reunirnos en la calle de Alcalá. Un tipo en la entrada recibía las invitaciones (flyers muy pinches, pero eran las invitaciones y pases dobles) se ponía medio mamila para dejar entrar al súper evento, pero todos entramos al final. Ya pasando la puerta de madera, el pasillo de recepción del MACO se transformó en el túnel que te conducía a la felicidad, al reconocimiento, por parte de un evento como ambulante de que ya perteneces a la elite intelectual, sensible y además cosmopolita. El ambiente era inmejorable; todos nos saludábamos. Me imagino que así debe ser la antesala del infierno.

Se había anunciado la presencia de Gaél García para engalanar la clausura de ambulante, y eso fue lo mejor, porque las doncellas fashion alternativas y reventadas, estaban dispuestas, no sé de qué y ni ellas sabían de que pero estaban dispuestas; Gaél sin haber llegado, habia hecho presencia en ellas como una humedad feromonal en el ambiente pues había alcohol, había música, todos estaban felices de estar ahí; el central por un día había cambiado de lugar, los mismo clientes, claro, ahora invitados por un grupo de mujeres prototipo de la nueva belleza intelectual.

La fiesta continuaba pero Gael aún no llegaba.

No había pasado una hora cuando un rumor se oyó debajo de la música étnica de un país asiático (con la compra del disco ayudas con de un kilo de arroz para darle de comer a las ratas sagradas de una religión exótica). Ya no había chelas. Y Gaél aun no llegaba, pero su llegada era inminente

Las mujeres sudaban y nosotros babeábamos con una perversa mezcla de vodka con las feromonas que abundaban en el ambiente. Mientras empezaban las primeras bajas de la noche: envinadas muchachitas salían arrastradas por sus amigas, poco menos pedas que ella, y otras arrastradas por un amigo héroe que la sujetaba fuerte por su cintura. Las señoritas, antes de irse, volteaban preguntando con cara de angustia:
señññor, ¿no ha lleggggado gael?
El guardia, inperturbable, le cerraba la puerta. Y Gael no llegaba.

Argentinas salidas de quién sabe dónde , checas sin acento deambulando en medio de la fiesta, mujeres ambulante repartiendo desdén y claro rompiendo el corazón a más de cuatro ingenuos que soñaban con ellas, con un caballito de tequila en la mano, ya que el vodka se había terminado. Y Gael aun no legaba.

Lindas y lindos alternativos bailaban en un rito invocando al dios de la fama, o por lo menos a un productor ejecutivo de telenovelas de televisa o Telemundo, cuando un rumor llenó el ambiente:
GAEL YA LLEGO!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Y arrancan...
Yeguas pura sangre se lanzaron en pos del derby de televisa, algunas ya lista la cámara del celular, otras con unas tijeras dispuestas a cortarle un mechón para un embrujo según receta de madame Sazú.
De pronto, en medio de la nada surgió el príncipe feliz de la película de Sherk; sólo se oía el bufar de las yeguas: desmayos, alguno que otro ohhhhhhhhhhhhhhh que proponía un orgasmo express. El ambiente se incendió, sólo se veía un rastro de brassiers, tangas y bóxers.
Gaél imperturbable siguió su camino, y el tequila empezaba a escasear.

Así como llegó, Gaél se fue.
Ya con varios tragos de vodka, de cerveza y una imposible mezcla de tequila y jugo de tomate, la duda irrumpió en cada uno de los que quedamos en esa fiesta.
¿Gaél realmente vino?


¿Gaél existe?


Y poco a poco, como un árbol de navidad que se enciende, una certeza nos iluminó.


Gaél somos todos. Todos somos Gaél.



Pandogro. Cruda en Viernes Santo 2009